La recuerdo a mi abuela vasca, en el corredor de su casa…
… Que tenía una enredadera con hojas como medallitas, sola, alta, delgada y siempre vestida de negro, que cada vez que me miraba las manos sonreía y decía que eran iguales a las de mi padre. Ella había criado a sus cinco hijos varones cosiendo una ropa que las vecinas recordaban como muy fina. Después, por tener muchos años, cuando parecía una niña, la trajimos a casa donde la cuidaba otra vasca: mi madre. Las dos habían venido de una Europa empobrecida por la guerra a hacer la América, de la única manera posible: trabajando. Cuando terminé el bachillerato, como muchos otros jóvenes, migré de la ciudad donde nací a otra donde había Universidad, para poder seguir estudiando. Allí me gradué, formé mi familia y trabajé varios años. Hace ya treinta y cinco, nuevamente migré. A esta ciudad, donde crecieron mis hijos y seguí trabajando. Y con mucha frecuencia recuerdo a mi padre gaucho, que amaba tanto a su tierra y en los días de lluvia, allá en el sur de mi infancia, me...